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        厨房方向，传来了一个粗犷嘶哑的声音。

        “姥姥个烂毛笔不开花，易老头就作死吧。”

        “心脏病又得了癌症，特娘还想喝酒？“

        那声音沧桑，浑厚之中有着不可一世的粗狂，却仿佛带着无限的悲怆和遗憾。

        杨飞一听这声音，顿时呆了一呆。

        这声音无比陌生而又无比熟悉。

        自己仿佛在什么时候，曾经听过这样的声音。

        他愣愣出神，就看见一个四十七八岁的汉子，一瘸一拐地走了上来。

        汉子单手拖着一个托盘。

        黑漆漆的托盘上，摆着七八个小菜。

        另外一边，果然摆了一罐酒。

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